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C’était le temps, alors que l’homme voyait les choses différement, quand le soleil tel un boule d’argent dans un ciel pleins d’étoiles luminescentes…  Chantal se souvient de se temps et ce soir, autour d’un feu de circulation, elle nous raconte cette légende dont on a oublié le sens… (emprunté à R.B.O., The Disque, Légendes Amérindiennes)

Alors ce matin, devant la pile de bagages de notre étudiante qui retourne dans son Saguenay, on a entendu l’histoire suivante! Pour la postérité, il fallait que j’écrive ça…

Il y a de cela très longtemps, les thanatologues s’appelaient des croques-morts car ils croquaient le gros orteil des cadavres pour s’assurer qu’ils étaient bel et bien  mort. Cette profession se transmettait de génération en génération, de père en fils. Or, un certain croque-mort n’avait eu que des filles comme progéniture et décida de transmettre son savoir à sa fille. Alors qu’elle prépara un cadavre dont l’homme n’avait ni bras, ni jambe, (c’était un étron, il était né-tronc… mauvaise blague de Pierrot ) elle lui mordu goûlument l’entre-jambes. C’est depuis qu’on appelle les maisons funéraires des entreprises de pompe funèbre!

Sur ce, bon week-end!!!

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